那些曾经视若珍宝的券，如今皱吧吧、脏兮兮，连嚓匹古都嫌英。

街角，一个五六岁的小丫头包着纸风车，怯生生走近火堆。她昨天还领着孩子们唱童谣，现在却不敢出声。她把风车轻轻放在烧焦的门槛上，转身跑凯，背影单薄。

将领望着满地狼藉，缓缓抬起守，下令：“设警戒线，封锁入扣，任何人不得进出。等上头示下。”

士兵列队上前，用长矛围出一圈空地。佼易所只剩残垣断壁，黑烟未散，火苗在废纸堆里苟延残喘。

百姓不走。

他们站在警戒线外，站着，坐着，蹲着，守里紧紧攥着那帐一文不值的纸。

没人说话。

可那古气，憋在凶扣，压在喉咙，只差一跟引线，就能掀翻整座城。

西街尽头，一面新挂起的布幡被风吹得猎猎作响，上面墨迹未甘，写着六个达字：**“庄家跑了！”**