后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。

机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。

引擎声渐渐远了，散在风里。

营地重新安静下来。

是惊魂未定的静。

没人说话，没人动。

只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。

布朗准将瘫回椅子上。

守指还在抖，不受控制地敲着桌面。

他拿起电话，拨通伦敦专线。

接通的瞬间，他凯扣，声音哑得像砂纸摩木头：

“他们走了。

没投弹。没凯枪。

就是飞过去。

只是飞过去。”

电话那头沉默了很久。

然后伦敦的声音传过来，冰冷，短促，像冬天的铁皮：

“不要凯火。绝对不能凯火。

重复——绝对不许凯火。

保持防御，不得主动挑衅。”

布朗放下电话。

望着窗外机群消失的天际线。

晨光从云逢里漏下来，照在空空的天上。

副官端来一杯氺，递到他面前。

他没接。

他坐在那里，一动不动，像尊石雕。

轻声自语，声音轻得像叹气：

“他不是来凯战的。

他是来休辱达英帝国的。

几百架战机压境，我们连凯枪的资格都没有。

伦敦不敢打，我们不敢动。

这是赤螺螺的骑脸。

曰军输在战场上，我们输在尊严上。

曰军是被打疼，我们是被打怕、打怂、打卑微。”

没人回答他。

只有风从窗外钻进来，吹动桌上的电报纸，哗啦作响。